juan oxímoron

noviembre 17, 2008

Estaba sentado en los escalones, con un libro en la mano y el rostro en el libro. La mirada viajera, la boca abierta, mientras que sus ojos negros se inflamaban con los compases de un lenguaje traído de centro de nuestra américa.

Algo resplandecía en él, y quizás era su poco brillo. Si, pues, en un mundo lleno de personalidades en disputa permanente, juan camina descalzo sin más arma que una clara sonrisa.

Lo suyo es el oxímoron a flor de piel. A lo turbulento y vertiginoso él se opone con rebelde reposo. A la vorágine y la lucha, el trabaja con calma ducha.

Me acerco y le hablo, le pregunto sobre ese autor mexicano. Él sale del libro y me mira, charlamos tendido. Se ladea y del bolsillo de su bermuda saca un atado de cigarrillos. Fuma de los que son negros con espeso humo. Pero a lo largo de la semana se vuelve espeso nuestro vinculo.

Era de noche y baraderos parecía estancada en alguna laguna del tiempo. Una cáscara de nuez en el medio de la provincia de los no tan Buenos Aires. A su paso lento juan y nicolás venían de enterrar el ALCA en algún lugar de Mar del Plata. También venían de vitorear por igual a Perón que a Maradona, y a seguir los rastros una utopía posible. Una que estaba escrita con letras negras en una bandera roja, y era sostenida por una gorda y fofa turba (mucha cantera y poca masa…¿qué cosa fuera la cantera sin la masa?)

Baraderos parecía de juguete, su terminal no terminaba, porque no empezaba tampoco. Y sus estaciones de servicios no eran estaciones, sino un fluir mismo de ese coágulo de tiempo que  es el propio Baraderos. Barco amarrado al muelle del siglo de las máquinas. (gracias alfredo)

Qué mas dá si es domingo, tras tres platos de locro y mucho folclore, truco de por medio, y una pastafrola de mama Acosta como postre.

Qué mas dan tantos meses sin vernos, si al despertar o al caminar, al tomar o al reir, juan esta presente como presente esta el tiempo, y la justicia que nos anima. De qué la va la estructura cuando se olvoda de reír.

Hoy juan cumple otro año de vida y con él ríe la necesidad de desafiar.

Feliz cumpleaños juan, alegre rebelde.

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4 Responses to “juan oxímoron”

  1. Juan Says:

    Uhhhh!!! bueno… tube que suspirar ondo antes de salir de la linda bobera de desconcierto que me causaron estas maravillosas palabras de un amigo, que mas que amigo hermano… me pusiste a recordar ahi nomas, y me surgio la sonrisa.El primer viaje en tren hasta Victoria, las milanesas en casa de las tias, que lindo viaje, parece ayer nomas que desanduvimos esas rutas: mar del plata, baradero, victoria, capital federal.

    Los viajes a Parana para inconcluir el T.P. de la Falchini, compartir esas reuniones abundantes en manjares y cariños con los Rigaudi. Tantas revoluciones planeamos y tantas veces borramos el hambre del mundo en las mesas de “Kusturica”.

    Olla va olla viene, la vida termina siendo un guiso, llena de colores, de matices, de sabores. Siempre hay una excusa para compartir, una excusa para sonreir, una excusa para soñar.

    Habiendo compartido tanto, insignificantes se tornan estos dias/meses de aucencia, saquemosle la lengua al tiempo que los proximos encuentros (al igual que los anteriores) seran eternos para la memoria y el corazon.

    Un enorme abrazo a un enorme hermano.

    Juan

  2. negro Says:

    FELIZ CUMPLE JUAN!

    sin palabras…

    A Spinoza le faltó decir “nunca se sabe lo que pueden los Nicos”…

    abrazobesos

    nigar.

  3. negro Says:

    Nico, no puedo dejar de tenerte por un “impostador”, es decir, por un hombre de la impostura, de la debacle, de la dislocación y del desvencijar (palabra que escuche de vos por primera vez y que tan bien me suena). Por eso, como un escritor de lo des-escrito, te dejo esto que dice Grüner y que de alguna manera describe -impúdicamente- tu labor.
    Enjoy.

    ================================================

    La poesía, curiosamente, está más próxima de los hombres y mujeres de car-
    ne y hueso, de esos cuerpos desgarrados, en guerra consigo mismos y con los
    otros, que no pueden comunicarse con éxito (“por suerte”, creo que decía Rim-
    baud, “porque si no se matarían entre ellos”): no puede, aunque quiera –y la ma-
    yoría de los poetas, hay que decirlo, quieren– establecer contratos, consensos, en-
    tendimientos, con el mundo. La poesía se ocupa de los agujeros, no del sentido.
    Por supuesto: existe la Institución de la Poesía, y existe, perfectamente codifica-
    da, la Palabra Poética (dictamos cátedra sobre esas cosas, como sobre la “cien-
    cia” política). Pero una poesía se define por su ajenidad a esas certezas casi edi-
    licias. Por supuesto: existen aquellos a quienes su poesía los lleva a la política, y
    aquellos a quienes su política los lleva a escribir poesía. Pero un poeta se define
    por su ajenidad a esas certidumbres motivacionales. Por su ajenidad, no su exclu-
    sión: no se trata de estar en otra parte, ni mirando para otro lado: se trata del irre-
    mediable malestar en cualquier parte que produce esa alteridad sin puentes. La
    práctica de la poesía –su escritura como su lectura– no transforma a nadie en un
    mejor ciudadano, ni siquiera en una mejor persona. Más bien al contrario: hace
    dudar sobre la pertinencia de aspirar a esas virtudes, frecuentemente incompati-
    bles con aquella práctica, en tanto ésta suponga una consecuencia en el propio de-
    seo.

  4. elnico68 Says:

    muchas gracias mushashos! uds son parte de este guisón como las papas rancias que tengo en la heladera hace meses y aún no he cocinado. pero les asegure que cuado haga una gota más de fresquete metemos todo en la olla, junto con un poco de zitarrosa, un vino colorado y los recuerdos a rodear.

    gracias de nuevo

    un abrazo pa ambos


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