poesía transitiva VIII: Jarrón Amor

Con el pasar de los años aprendio a vivir con el amor a cuestas. La mirada gris, un poco humeda, casi como si se le estuviese por escapar un lagrimón en cualquier momento. La alegría desfigurada, irreconocible, en un rostro que hace años sólo guarda lugar a una extensa y lánguida melancolía. El amor, lejano, el amor. Una vez lo pronunció -recuerda- y la palabra cayó encima suyo con el peso que las palabras muertas tienen. Se desplomó contra el piso de una pileta sin agua, y aún así no se rompio. El amor, es hoy, un jarrón, tal vez marrón,  encima del aparador. y cada vez que pasa hacia el baño, o mientras se prepara el desayuno en soledad, mira ese jarrón, inerte como la palabra misma, después de pronunciar amor.

elnico