imagenes invertebradas

junio 23, 2011

El plomo del cielo se derrama por los techos de chapa y me recuerda lo ficticia que esta casa, lo volátil que esta computadora, lo real, tangible que soy yo, sin vos.

Algunas imágenes:

1- Vos: Recojo la ropa del suelo, las huelo para ver cuáles lavar, y cuáles no. Enseguida percibo tu rastro entre las telas, ese perfume suave que me traslada nada mas que hasta donde me encuentro parado, y realza la fachada de mi soledad, por oposición a la compañía que me ofrece tu voz suave, como el perfume, tan cerca de mi oído, como si estuvieras adentro mismo, y elijo ponerme la remera para dormir, más cerca tuyo…

2- Ellas: Las paredes exhalan, respiran y balbucean signos sonoros en un código que no comprendo. Por las noches las paredes se desquitan y hablan a los gritos dentro de mi pieza, no me quitan el sueño, pero si lo pueblan de voces, palabras, tormentos, o no, que luego repito todo el día, a modo de galimatías, o alguna cancionsuela que canturreo hasta el hartazgo.

3- Ese: hay un lugar en el que la ciudad parece desvanecerse. Sin duda es una calle triste, casi como Román. Una cuadra, a lo sumo dos. Mezcla de letanía, cansancio, no necesariamente pobreza, aunque si le falta un poco de dignidad. Como si misteriosamente se hubiera poblado de alcohólicos y putas, de familias bien que honran la vida espiritual y degradan la carne. Unos flanders con poca atención a los reclamos de la materia, mucho menos de los placeres. Básicamente, como si todos en esa cuadra fueron unos dejados. Entonces, ese fragmento de ciudad exhala de sus casas, sus tejados y garages, sus zaguanes, que no los tiene, una cierta angustia, la costumbre del sufrir, la mirada de quien espera que el tiempo pase, porque sabe que no hará otra cosa el tiempo más que pasar, y se llevará en su torrente inexpugnable lo mejor de nosotros. Lo poco que de vital tienen nuestras células. Saben las baldosas acanaladas, los escasos tres árboles que habitan esas veredas, que no hay más salvación, que los relatos murieron. Esa misma paquidérmica fruición por el sufrimiento reside en cada pared con la pintura gastada. ¡Pero si hasta los chicos que juegan en los patios parecen viejos! Si, si, no se escandalicen, así las cosas en esa cuadra que quedó en el tiempo, como una isla ingobernada por las manecillas del reloj, ¿una ucronía? ¿Por qué no?

4- Esos: Los anima el olor de un gigante en descomposición, un Gulliver para los liliputienses, un Gargamel para esos pitufos. Todos quieren darle una estocada, y se pelean entre ellos para ver quién daña de muerte al gigante con historia, al renombrado millonario. Todos desean sacar la tajada, hacer leña del árbol caído. Se abalansan sin escrúpulos, muestran la hilacha en el intento de salvarse del anonimato tocando la carne sagrada de ese santo en decadencia. Alimento para los buenos, carroña para los ellos, los que prentenden comulgar su cuerpo para tratar de adquirir una porción de sus excesos. Jua! Pucha! No puede trastabillar uno bueno porque será doblemente juzgado. Y aún así, no creo en los buenos, ni en los malos, la verdad si fuera tan visible no habría mayores problemas, pero como siempre decimos: los pingos se ven en la cancha.

Así las cosas, las imágenes sobrevuelan mi mente, mi habitación. Se solidifican, coagulan podría decir, y caen como morcillas frescas sobre el teclado, tiñendo con el color del embutido mis textos más embebidos de serena urgencia por contar ese espacio invertebrado que se extiende por entre mis dedos cuando no estas aquí.

 

elnico

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One Response to “imagenes invertebradas”

  1. sabalo Says:

    reforma agraria.. para todxs una hectaria..


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