Descarrilamiento histórico

agosto 1, 2011

ni sé de dónde sale, pero se apareció escrito, pura enajenación, las cosas se mueven solas en esta casa, en especial la guita que se escapa…

Cómo muerde el frío, y no pregunta al morder, sino que corroe y consume carne hueso y piel.
El frío templa el alma, y los muertos por el frío habrá que rezarles en el templo, porque no hay tiempo si si espera que la correlación de fuerzas permita brindar abrigo.

Hay los que enbichados por la pobreza, no levantan el jopo y lo mismo reciben al frío, si puerta tuvieran se la abrirían a la parca con visón, entonces el frío detiene poco a poco todos los actos dentro del cuartucho, y la chapa hora hielo se vuelve horno para los embustos.

Señora, señor venimos a traerle una propuesta, adujo insólito un joven bajo el cielo plomizo, y el arroyo no corría ya, sólo se escuchaba el ladrido de un perro guacho tratando de ahuyentar alguna visión perruna, de esas que los locos encuentran oportuna.

Y todo el rancho gemía, para asombro del militante, no había llama ni copla que animara al aventura, sólo desperdicios y abismos para calentarse, a lo que los cuerpos imperfectos incineraron sus carnes, haciendo del jolgorio el último atuendo de la pobreza antes de que sea tarde.

El joven no entendió y habló fuerte igual, pensando que así lo escucharían los sectores populares, porque todo esto pasa cuando falta la palabra, y es necesario que recuperar la política como herramienta de transformación social.

Habló entonces, largo y tendido, a tal punto que el perro calló, las apariciones desaparecieron pero el rancho se siguió meciendo, y con él toda la ranchada, a la orilla del arroyo, donde el agua se hizo hielo, un militante estatua, la parca le puso ruedas al invierno, mientras los cuerpos pobres se frotaban, en la costumbre de ser tierra de olvidos, y el destino una sola máquina de hacer siempre lo mismo.

 

elnico

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